A CIDADE DOS MORTOS

Izaias é natural de Macau-RN, mas viveu quase toda sua infância e adolescência nos municípios de Pedro Velho e Montanhas, ambos no Agreste Potiguar, ele é um autêntico norte-rio-grandense, como gosta de ser chamado. Também é o criador do personagem Chico Catatau, o cabra que apronta as mais loucas aventuras na Terra, no Céu, no Purgatório e no Inferno.

Nosso escritor é teólogo, poeta, professor, conferencista sobre literatura popular brasileira e editor-chefe da Isvá Editora, (Editora especializada em publicações de cordel e que vem revelando poetas cordelistas de todo país). Izaias é um dos poucos autores de literatura de cordel (de todos os tempos) que escreve textos para crianças. O diferencial dele para alguns cordelistas contemporâneos é que nosso autor cria suas próprias personagens e enredos, enquanto os outros fazem paráfrases dos clássicos infantis da literatura universal.

Ele é autor de vários cordéis humorísticos, entre eles Confusão que deu pra Frei Damião entrar no Céu, Férias que Bin Laden passou em Natal e Alien e predador versus LAMPIÂO. Esse caboclo é um grande defensor das tradições populares do Nordeste. Seu pai (in memoria) era um excelente contador de estórias de trancoso e Izaías herdou do progenitor o jeito engraçado de contar estórias que faz dele um ótimo gracejador. Ele participa com veemência de várias feiras e bienais de livro nesse país a fora. Izaias é um incansável divulgador da cultura nordestina.

Esse cabra que teve mil e uma profissões (desde vendedor de algodão doce, passando por livreiro até técnico de informática) já residiu em mais de dezoito lugares do RN, e até em delegacias (vixe maria!). ele deixou de ser nômade quando migrou para a cidade de Parnamirim, na Grande Natal, no ano de 1997, onde se esconde até os dias de hoje e por lá ele exerce suas atividades culturais e profissionais.

A CIDADE DOS MORTOS

Eu era um cabra farrista,

Gostava de animação;

Toda minha mocidade

Foi cheia de azaração.

Na longa estrada da vida

Eu vivi na contramão.

Nunca fui de ir à igreja,

Eu não praticava a fé;

Só me lembrava de Deus

Quando passava na Sé,

Isso quando estava indo

Ou vindo do cabaré.

Em espíritos de mortos

Que pudessem retornar

Ou assombrações noturnas

Vindas para atormentar,

Nessas coisas do além

Nunca fui de acreditar.

Porém a vida conduz

Nossos barcos pelos portos

Do medo e do sofrimento

E nesses caminhos tortos

O destino me enviou

Para a cidade dos mortos.

Apesar de ser farrista

Eu era trabalhador

E na arte do futebol

Um excelente jogador

Não profissionalmente,

Mas no esporte amador.

Eu tinha uma turminha

Que andava sempre comigo,

Dentre muitos: João Maria

Bentevi, Chicó e Bigo;

Homens muitos corajosos

Que não temiam perigo.

Como era nosso costume

Todo domingo jogar;

Certo dia fomos nós

Para um longínquo lugar,

Distante dezesseis léguas

Bater bola e biritar.

Saímos de madrugada,

Na maior escuridão,

Nós cinco com a galera

Em cima dum caminhão

Pra tal cidade almejada;

Na maior animação.

O carro estava lotado,

Era grande a macharada;

Eu com um litro de cana,

Tomei logo uma goipada

Pra espantar o frio grande

Das duas da madrugada.

Era uma rapaziada

Pulando no caminhão

Assobiando e gritando:

— Sobe Zé! Sobe Carlão.

— Se aquieta João Maria!

— Sobe Bigo e desce Dão.

Nesse tempo a maioria

Das estradas eram de barro.

Seu Tontonho: o motorista,

Nesse dia com seu carro,

Nos levou por um caminho

Meio esquisito e bizarro.

O velho na disparada

Dirigia consciente;

Enquanto a rapaziada

Tomava um forte aguardente,

Assobiando e cantando

Sob a luz do sol nascente.

No meio da brincadeira

Tive um mau pressentimento

Ouvindo o som de um pássaro

Tristonho todo momento;

Mesmo o caminhão estando

Em ligeiro movimento.

Com esse meu pensamento

Comecei me segurar,

Vendo a galera gritando,

Dizendo: — Vai capotar!

Quando então eu percebi

Que o carro ia virar.

Pois estourou um pneu

Bem numa curva fechada;

Seu Tontonho experiente

Tirou o carro da estrada,

Levando-o pra um barranco,

Fazendo brusca parada.

O caminhão esbarrou

Bem em cima duma cruz,

Dessas de beira de estrada,

E avistamos uns urubus

Que revoavam da mata

Por entre os raios de luz.

A mulher do motorista

Que com ele na boleia

Ia com seus três filhinhos:

Renato, Renan e Léia;

Desceu se tremendo toda

Sofrendo com dispneia.

Tontonho quase sem fala,

Disse: — Minha Lucimar

Foram esses urubus

Que nos deram esse azar;

Veja só os olhos deles

Querendo nos devorar.

— Deixe de tolice homem! —

Ela respondeu com fé.

Se eles nos deram azar,

Deus provou quem Ele é;

Pois freamos bem na cruz

De Jesus de Nazaré.

Todos, sentimos um mau-cheiro

De sangue e restos mortais.

Quando olhei para o madeiro

Quase que caí pra trás,

Avistando escrito nele:

Jesus Nazareno Braz.

O sangue (não sei de quê)

Espalhado pelo chão,

Cheio de urubus em volta

Parecia assombração;

Eu tive naquele instante

Outra triste sensação.

— Eu vou pegar o macaco —

O motorista exclamou.

Porém quando foi pegá-lo

Tontonho se irritou,

Por que a chave de roda

Em sua casa deixou.

De não sei onde surgiu

Um estranho rapazinho

Que saiu do matagal

Cruzando nosso caminho;

Um de nós assim falou:

— Por favor, meu amiguinho.

Onde podemos achar

Para nós a solução?

Pois furou agora mesmo

O pneu do caminhão

E infelizmente, colega,

Macaco não temos, não.

O tal rapaz era anão,

Meio que mal assombrado,

Co’uma roupa toda suja,

Fedorento e esfarrapado;

Com seu jeito de defunto

Tinha olhar desconfiado.

Ele só fez nos dizer,

Com meia voz feminina:

— Sigam-me até a cidade

Que lá tem uma oficina.

Logo começou cair

Uma fininha neblina.

Ele começou a andar

Sem dar mais explicação;

Se distanciando rápido

Da gente e do caminhão,

Descendo uma ladeira

De difícil encurvação.

Debaixo da chuva fina

Acompanhamos o rapaz,

Que ao meu ver ele era

Estranho e até demais;

Pois só falava conosco

Olhando sempre pra trás.

Eu, Bentevi e Chicó

Fomos com ele a cidade

Que ficava ali pertinho;

Esse sem cordialidade

Quando falava conosco

Falava com brevidade.

Querendo puxar conversa

Pra encurtar a caminhada,

Perguntei assim ao moço:

— Quem foi o tal camarada

Que se chamava Jesus

Que morreu lá na estrada?

Com olhar misterioso

O rapaz nos respondeu:

— Era um jovem surdo-mudo,

Faz tempo que aconteceu;

Um cavalo o atropelou

E o coitado ali morreu.

Dito isso se benzeu,

Bentevi o acompanhou

Fazendo o sinal da cruz

E Chicó se arrepiou;

Nisso, uma rasga-mortalha

Sobre nós sobrevoou.

Eu olhei pra cima e vi

Aquele feio animal

Agourando nossas vidas

Saindo do matagal;

Bentevi supersticioso

De novo fez o sinal.

Ao descermos a ladeira

Que era muito encurvada;

Do alto nós avistamos

A cidade enevoada,

Observando umas cruzes

Ás margens daquela estrada.

Eram cruzes de pessoas

Que morreram de acidentes

Só numa mão da estrada.

Ao lermos nas suas frentes

Os nomes dos falecidos

Ficamos meio dormentes.

O final deste e outros cordéis você encontra na Coletânea O BAÚ DO MEDO.